Мой город пуст. Здесь даже дым, как ствол –
без веток, без коры стоит обрубком
до неба. От звенящей тишины
закладывает уши. Синью крупка
примёрзла к стокам. В раме из окна
заставка – передвижников картина –
мороз и солнце, снег, в огнях рябина
и, кажется, помойка не видна.
Сух город. Припорошен, проморожен.
Пощёлкивают, бьются капли слёз –
отскакивают влёт от белокожей
берёзы. И задорится мороз –
шуршит ошмётками – лихой, строптивый
до первых вёсен-сливов: шеи мыть,
и наряжать разбившийся о быт
кораблик пестротой инфинитива.
В ноябре
© Copyright: Марина Павловец, 2010
Свидетельство о публикации №110112202435
Свидетельство о публикации №110112202435
Рецензии