Баллада о божественном

(посвящается сегодняшним атеистам)))

Конец двадцатых. Сельский храм.
И сброшен крест. И колокол.
Иконы свалены, как хлам,
стоит безбожник около.

Веселый парень с топором,
веселый чуб кудрявится.
Такой - с плаката "Моссельпром".
Гроза любой красавицы.

Замах его открыт и лют.
Топор олифу крошит.
Стоит поодаль сельский люд.
И молится. И ропщет.

И батюшка - как смоль лицом.
И губы молят Господа
спасти незрячих гордецов,
что жаждут крови досыта.

А богоборец-комсомол
кричит протоиерею:
"Твой бог-то на меня не зол!
Видал, как я дурею,

рубя пророков и святых,
и прочих богородиц!
Топор мой беспощаден,лих, -
под ним - ваш мир-уродец!

А если бог твой так велик,
чего ж он не накажет
того, кто рубит каждый лик
и сапогами мажет?

Чего ж не сделает со мной
чего-нибудь такого,
чтоб забоялся я, шальной?
Чтобы утратил слово?"

Но батюшка не принял бой.
Вздохнул. Сказал не ложно:
"Прости, сынок. А что с тобой
еще поделать можно?"

22.11.2010