Откровения поэтической души

Море и солнце, луна и звёзды, ветер и паруса, любовь и страсть,  рояль и скрипка, встречи и разлуки, «… и шёпот губ,  и сердца тихий стук…» — о чём лишь не грезят поэтические души кудесниц Стихиря. Давайте прислушаемся к их фантазиям. Странник.

Юлия  ВИХАРЕВА

Мои стихи рождаются ночами
Под шорох листьев, слышимый едва,
Когда луна, возникнув за плечами,
Прольёт свой свет на строки и слова.

И вот тогда, доверившись всецело
Листу бумаги и карандашу,
Всё то, о чём я Вам сказать хотела,
Я не скажу, а просто напишу.

Собрав стихи буквально по крупицам,
Вложу я в строки каждый вздох и звук –
И всхлип дождя, и вскрик тревожной птицы,
И шёпот губ, и сердца тихий стук.

Но лишь когда под блекнущей луною
Я оборву последней строчки нить, -
Тогда стихи, покинутые мною,
Начнут своей отдельной жизнью жить.

***
Ирена  АБРАМОВИЧУТЕ

Божественна начальная строка,
когда ещё не веря и робея,
ведёт её горящая рука
в объятия верлибра иль хорея.

Прекрасна и невинна, как дитя,
себя ещё совсем не сознавая,
то, вдруг, откроет истину, шутя,
то отвернётся в сторону, зевая.

Так наша совесть - первая строка -
из сердца смотрит прямо и сурово,
храня своё достоинство, пока
последнее не высказано слово. 
 
***
Елена  ШОХИНА

Печальная флейта зовет мой несбывшийся сон,
Прекрасный и хрупкий – о розах, цветущих в пустыне,
О вечной любви, что, быть может, жива и поныне,
О ливнях, как слезы, омывших живой небосклон.

Печальная флейта – глоток родниковой воды,
Осеннее утро в кристаллах замерзших росинок,
И легкий прощальный полет золотых паутинок…
И в нежных, как пена, цветах, голубые сады…

Покажется горе нестрашным и ночь – как вуаль…
И бабочкой легкой  к щеке прикоснется надежда…
Душа  станет светлой и легкой, как прежде. Как прежде
Ее не коснутся  ни грязь, ни земная печаль…

Рука, написавшая ноты, рассыпалась в прах …
А звуки живут в этой флейте и в этих стихах.
 
***
Ирен  АКВАРЕЛЛИ

О, как пронзительно звучал рояль,            
Нет, на концертах это не услышишь,       
То, обнажённая душа, моля,               
Искала в си-бемоле свою нишу.
               
А пианист над звуками паря,
Сквозь струны ведал раненую душу,            
Со стоном - в пламени её горя,               
Иль водопадом слёз её порушив.
               
Кто-то за столиками пил вино,
Кто-то застыв на миг в оцепененьи,
Слепую боль, заблудшую давно,
Услышал в сердце, полном изумленья.

Но пианист не видел этих лиц,
И был сейчас он далеко, не с ними,
Сонм облаков из белых голубиц,
Над ним витал, крылами скрыв своими.
 
***
Маргарита  ПРЕОБРАЖЕНСКАЯ

У Хозяйки Иллюзий из Дома Тумана
Голос сладостный, чистый, как светлый исток,
И сапфиры очей, и, как лава вулкана,
Жар крови, а душа, словно нежный цветок.

Поцелуем мечты открывая глубины
Вечных чувств и желаний, сплетая миры
Из тончайших идей, она пишет картины
Невесомою кистью фантазий игры.

Только сердце Хозяйки не знает покоя
На границе рассвета и в алый закат.
Не иллюзия… в нём поселилось такое…
То, о чём, даже в мыслях порою молчат,

То, о чём каждый нерв будет петь, словно птица,
Вечность, с радостью мигом одним заменив!
Сердце верит и ждёт, но… не может открыться,
За вуалями тайны себя сохранив.
*****