Осокорь

  Мы словно пух на листьях тополей…

  Седые кроны. Кряжисты стволы, укрытые наростами корявыми, -
раздались вширь, захватывая мир. Притягивают взор узлы лукавые,
причудливо-осевшие… К земле, припавшие от старости и времени.
Они - по виду плотный монолит, но легкие и мягкие как тени…
 
   Как тени, что отжили много лет. Рябят в простор, серебряно
играя. Нежнейший белый пух в коробочках созрел и снежная метель
ждет ветерка, вздыхая.
 
   Мерцают и шуршат живые облака, смолистый дух весны заснул…
Жара и зной. Отпасть с родных ветвей пушинки не спешат. Теснятся
и жужжат, как мыслей тайных рой: подспудных пожеланий, всласть побед,
полётов многократных в вышину, стремлений вдалеке увидеть чистый свет,
переборов боязнь и тишину.
 
   Пахучий, липкий клей на листьях тополей, на листьях изумрудных,
чуть прозрачных, всё держит юный пух. Он в зелени аллей, в безветрии,
колеблется  невзрачно…