Черной рамой портрет...

...Сколько было царей... сколько было вождей... -
Вроде, - все за народ, вроде, - все бились в грудь.
Но до ныне народ, среди бед и дождей,
Ест вершки да молчит, разгребая их суть.

Не по дням - по часам осыпается век:
Кто-то, эх, не дожил до обещанных гор,
И, упав на свой плот, запетляв среди рек,
Вдруг ушел в стаи рыб, как тот ржавый топор.

Снова льстят нам вожди и царьков стало - тьма,
Но от новых идей - туже давит ярмо,
Тут уже не спасет ни сума, ни тюрьма,
В прошлом, в чистой воде, - только грязь да дерьмо.

Заточить бы топор, да уйти снова в лес,
Да найти старый дуб, зла на нем черный сук…
Но попутал в пути подхалим, старый бес,
Пригласив снова в плен из обмана и мук.

И уходит народ, не свершив все дела:
Не успев отлюбить да здоровым бывать.
На погосте - кресты, а под ними - тела
Тех, кто тихо ушел, не посмевши роптать.

Тупо пялят глаза молодые в стакан
Будто истина там, - под вином, да на дне.
Поколенье растет - через раз истукан,
И осталось играть им щепою на пне.

Эх, паршивая жизнь, черной рамой портрет:
Полоса побелей - что иголка в стогу.
Как собаки скулят, подрядившись в квартет:
Верка, Надька, Любовь... да Смерть - точит косу…

Сколько будет царей - столько будет вождей, -
Будут все за народ - груди вновь в синяках,
Только бедный народ, средь ежовых вожжей,
Как подержанный конь, будет жить в дураках…