Полковник отдал честь и на покой ушёл.
Сержанты тихо пьют за столиком в углу...
Вот вроде бы посмотришь - всё и хорошо,
Но наш треклятый мир - он превращён в золу.
"Скажите, генерал, когда тревоги ждать?
Когда на фоне солнца небо полыхнёт?"
И генерал ответит: "Ну, сынок, как знать -
Никто на этот счёт нам справок не даёт".
Война, война, малыш. Убийство здесь не грех.
Нет сил смывать золу с потёртого лица.
Со стороны реки несётся тихий смех.
Нельзя. Ты затыкаешь пулей подлеца.
Ты знаешь, где свои, а где чужие? Нет?
Тебе и так смешон ваш маленький отряд.
...В осиновую рощу входит ли рассвет?..
Тебе - расстрел, родной, за пять шагов назад.
22.8.10.
Военное
© Copyright: Дрей Флеминг, 2010
Свидетельство о публикации №110112108489
Свидетельство о публикации №110112108489
Рецензии