В две тыщи каком-то не помню году...

В две тыщи каком-то (не помню) году,
Звериным чутьём, я почуял беду.
Как будто меня обложили враги.
Как волка… Флажками… Беги, не беги…

Но нервы – железо. И холод в крови.
Под выстрел не лезу. Зови, не зови…
Пройду под флажками. Оврагом уйду.
Не даром заранее чуял беду… 

Но хитрые люди садятся на хвост.
А там, впереди, только узенький мост.
И чуя засаду, я рву напролом.
Как будто не волк я, а бешеный слон.

Капкан обошёл, обманул западню,
И планы врага обломал на корню.
Но силы уходят и времени нет.
Бегу, задыхаясь, и путаю след.

Из леса в болото. В болоте – свои.
Живут там спокойно… Но душу не рви!
Ведь если я «хвост» приведу за собой,
Своих запалю я. Какой же я «свой»?

И вот, развернувшись навстречу врагу,
Иду я спокойно. Иду, не бегу.
А там, впереди, кто-то взводит курок.
Спокойней! Спокойно! Не вышел мой срок!

Вот свистнула пуля. Висок обожгло.
Ну, кто так стреляет? Какое мазло?
Но снова я слышу: Щелчок! И… Удар!
Вдруг холодно стало… И бросило в жар…

Лежу и смотрю, как плывут облака…
А значит живу… Не убили пока…
Никто не подходит. Ну, что за фигня?
И мёртвого даже боятся меня?

Темнело на небе. А я всё лежал…
И слышал, как кто-то тихонько сказал:
"Наверное, помер… Чего добивать?
В траве до утра его будем искать…"

Я плакал от боли, и полз в никуда…
Куда-то к реке, где журчала вода.
Я пил эту воду, напиться не мог.
И жгло, как огнём мой израненный бок…

Я снова ушёл. А на память мне – шрам.
За то, что случайно я шлялся не там.
За то, что на выстрел ответить не смог,
Враги поднесли мне хороший урок.

И снова,
       Я снова хожу напролом.
Рискую,
       А риск – это чёрт с помелом.
И пусть мне сегодня опять повезёт!
А завтра узнаем, что в будущем ждёт…

22.03.2007г.