Его убили под Полтавой...
И в предрассветный тихий час,
В лесу, укутанном дубравой,
В душе его огонь погас.
Он ненавидел всё насилие,
Он жизнь любил и воевал.
Страну чернящих от бессилия,
Умом своим не принимал.
В короткой, давней, мирной жизни
Себе не много позволял.
И в час ночной под шумным ливнем
Над смыслом жизни размышлял.
Раним душою, сильный духом,
Он верить в светлое хотел.
И никогда не верил слухам
Тех, кто остался не у дел.
В лучах багряного заката
Любимой образ восхвалил.
Под звук церковного набата
Он лик ее боготворил.
В тиши вечерней и тревожной
Стихи писать подолгу мог.
В большом волнении, осторожно,
Ложился в строчки робкий слог.
Ушел он в вечность пред рассветом…
Тот выстрел звонко прозвучал.
Кровь обагрил луч солнца светом.
И лес…печально замолчал…
Его убили под Полтавой
© Copyright: Вадим Саратовский, 2010
Свидетельство о публикации №110112106286
Свидетельство о публикации №110112106286
Рецензии