Не брат

Много лет Россия дышит
Серым дымом бересты.
Покосившиеся крыши,
Солнце крошат с высоты.

А когда блистали грозы
Шилом молний,  ткнув луга,
Наворачивались слезы
На окошки четверга.

И я пил, не зная меры
За веселье на Руси.
Что бы жила сила веры,
Наполняя небеси.

Что бы стукал молоточек,
Там, под ребрами легко.
Я не ставил жирных точек,
Попадая в «молоко».

Я привычно уживался
В этой маленькой судьбе.
Оказалось, век спивался…
Да, читал стихи тебе.

От чего такая милость
Для поэта суждена?
 Сердце громче колотилось
Птицей в клетке дотемна.

От бессониц  и окурков
Соловел привычный взгляд.
Ночь  лепила штукатуркой
Окна,  в задичавший сад.

В одиночестве несметном
Пела муза без конца,
Что в призвании заветном
Сложно выжить для творца.

И качалась Русь в заборах
Под зеленым вечным мхом.
Отсопев, на косогорах
Разудалым лопухом.

Там, где раньше вили сети
Зимы в синьке от огней.
И метели дикой плети
Били Родину больней.

Я спивался,  выжав слово.
И хмельной забаве рад…
Не похож  я на Рубцова,
И Есенину не брат!