ничего кроме..

Белый стих белым голубем...(с)

Ну а если тебе никчемно, то ты услышь и
попробуй повторить, ведь шаг этот крайне прост:
окрыленные люди гуляют по мокрым крышам,
ветер путается между прядками их волос.

Они видят, как вспыхивает огнями промокший город,
сверху все так просто: сливаются голоса
и цвета. Но быстро темнеет. Скоро
крылья складывать и тихонько ползти назад.
И они спускаются. Медленно. Ниже, ниже...
И касаются ногами холодных плит.
Возвращается цвет и звук. Ну а город дышит,
город тяжестью стен наваливается на них,
а они идут. Понуры, слегка усталы,
спрятав крылья под плащи и пуховики.
Завтра снова учеба, работа и дел навалом,
ну а ночью - пить чай, вырывать из себя стихи.

Вы-ры-вать. Как листочки в клеточку из тетрадки,
вырезать по перышку, по строчечке, по словцу,
п о д у ш е. Чтобы, делая первый взмах, твой
ангел вдруг задел тебя легкими крыльями по лицу.

А слова наждачкой скребут по сухому горлу.
Или это простуда заглянула на огонек,
и дрожит рука. Перед Словом ты слабый, голый.
Не удержишь слов - они бросаются наутек,
их выкашливать только с кровью. До гулкого эха в стенах,
Чтоб увидеть хоть раз, на миг призакрыв глаза,
Как твой ангел взлетает - красиво, самозабвенно,
Обнимая крыльями предрассветные небеса.
________________________________________
Это все, конечно, было б совсем не страшно,
Если бы наутро были слова и шаги легки.
Окрыленные гуляют по крышам. Пока однажды
Не разбиваются. О собственные стихи.