Ангина

Раны забью солью.
В мир истеку – голый…
Манит меня полость.
Что в ней? Мечта? Воля?
В ночь, где звучит соло,
Листья падут спело.
Стол не накрыт белым…
Кто подменил долю?
Белый такой волос…
Что пропустил, олух?
Бисер плету сколом…
И полощу горло.


Рецензии