Волны холодные бьют прибой,
Ветер свистит в висках,
Птица нахальная,острым крыпом,
Черпает соль воды.
Белое море, за горизонт,идёт напролом,
Птица нахальная падает с высоты,
Бьётся добыча, на солнце искрясь,
Льдина плывёт у скал.
Море другое приснилось мне,
Ласково и черно,
В лозах кудрявых...
Ты не поймёшь моей пожелтевшей мечты,
Столько воды, каждый раз, течёт у глаз.
Я, всё равно, прилетаю туда, где ты,
Птицей нахальной прикинувшись, губы сжав.
Капля за каплей падает в море жизнь,
Выбрав одну из правд.
Море другое приснилось мне,
Ласково и черно,
В лозах кудрявых...
Кружится снег. Шторм. Нарастает вой.
Птицы попрятались. Мне пора улетать.
Острым крылом черкнув, прощаюсь с тобой.
Не навсегда, конечно, но лучше не ждать.
Море другое приснилось мне,
Ласково и черно,
В лозах кудрявых...
06.11.84 Протвино.
Рондо
© Copyright: Мина Минакова, 2010
Свидетельство о публикации №110112005599
Свидетельство о публикации №110112005599
Рецензии