Одинокая

Перламутровый рисунок
вяжет стужа на окне...
Лунный сумрак, лунный сумрак...
Льдинки плавают в  вине...
Одиночество танцует
бал старинный в  зеркалах...
Красный ангел печь раздует,-
и ступает на углях...
И по полу ледяному
мышкой искорка бежит...
Кошка скажет домовому,
где бутылочка лежит...
Выпьет ночью с чёрной кошкой
мой знакомый домовой,
накрошу сухарных крошек
домовому в кладовой...
Одиночество упрямо
дотанцует менуэт;
завтра рано утром встану,
а в кладовке крошек - нет...
Плачет где-то фортепьяно...
Ночь диктует свой сонет...
Завтра утром рано встанут,
а меня уж  в доме нет.
Как люблю я эти утра,
как не хочется в туман
покидать мой снежный хутор...
Но - стремлюсь, как наркоман!
В город грязных горьких улиц,
город  чуждых бледных лиц,
где давно стоят, ссутулясь,
тополя, не зная птиц...
Где развешены по скверам
снега зимние гирлянды,
где рекламы - изуверы
раздевают китаянок,
и стоят те в неглиже,
средь изделий Фаберже...
И других поделок разных
на витринах вечно праздных,
не всегда всем по карману,
привлекая НАРКОМАНОВ...
Те, как будто в царских винах,
толки знают в магазинах...
И, блуждая в их сердцах,
забывая долг и совесть,
из вещей, как из сырца,
страстно пишут свою повесть...



        Вы задумывались над тем, что женщины проводя бесчисленные часы в магазинах, покупая или просто рассматривая товары, поистине - страстно пишут повесть какой-то другой, призрачной, прекрасной жизни? Вот эти чудесные тарелки в своей гостиной она поставит на стол, когда придёт - Он. Вот эти свечи будут потрескивать в изысканных подсвечниках, когда - Он  будет признаваться ей в любви. А вот этот пеньюар она накинет на плечи, когда выйдет из ванны... Этим лёгким, как пух, белоснежным одеялом будет закинута постель... и так далее, и тому подобно... и в том же духе, вечная и бесконечная повесть той жизни, которой нет на самом деле, которая только - в мечтах.