Сорок два

Сорок два грядут неотвратимо –
Не проскочишь незаметно мимо.
Вроде нет причины для волнений –
Понимаю, что совсем не гений.

Коротаю время в мягком кресле –
Не Высоцкий, не Дассен, не Пресли, -
И строчу в блокнотик понемногу
Письма, адресованные Богу.
 
Понимая всю абсурдность страха,
Не пытаюсь жизнь вести монаха,
И грешу, и позволяю лишку,
Отгоняя глупые мыслишки.

Лишь ночами в темноте и мраке,
Когда воют волки и собаки,
Книгу жизни мысленно листаю
И о счастье дочкином мечтаю.

В дом сбегает лунная дорожка,
И бывает боязно немножко,
Что могу свернуть внезапно шею
И чего-то сделать не успею.

Ведь за сорок два прожитых года
Я не стал иконой для народа,
Не добился всероссийской славы,
Не допущен к россыпям халявы.

Ну не смог я написать, хоть тресни,
Ни одной в народ ушедшей песни,
Не сыграл в кино заглавной роли,
Не добился почестей в футболе.

Хоть по жизни, вроде бы, - не промах,
Не живу в палатах иль в хоромах,
В дорогой не езжу иномарке,
Не дарю роскошные подарки.

Я живу, как сотни миллионов
От Москвы до дальних регионов
Без каких-то резких потрясений,
Без крутых подъёмов и падений.

Деньги – от зарплаты до аванса,
В личной жизни – призрачные шансы.
Но ежевечерне – словно в сказке,
Дочкины доверчивые глазки.

И хотя бы этих глазок ради,
Господа прошу я о пощаде:
Чтоб судил меня не слишком строго
И пока не подводил итога…