Не признаю я слово «было»,
Я только «будет» признаю,
Ты, словно, вьюга, закружила
Седую голову мою.
Но моя Осень благодатна,
Не приподнять, не обойти,
И о любви шепчу невнятно
Чужой жене лет тридцати.
Она рассеянно кивает,
Вникая в летопись мою,
Но только Бог один лишь знает,
Зачем я ей о том пою.
Я верю, будто я ей нужен,
Целую руки сотый раз,
И что она забыла мужа,
Услышав, как заржал Пегас.
На счастье я дарю подкову,
Которую согнуть не дюж,
К ей ногам припасть готовы
Поэт, любовник, друг и муж.
Чужая жена
© Copyright: Валерий Варламов 2, 2010
Свидетельство о публикации №110111909671
Свидетельство о публикации №110111909671
Рецензии