Ты мой персональный рак легких...

Ты мой персональный рак легких,
Такой же легкий, как дым сигарет.
Но сложный, как осенняя депрессия,
Наслушавшись твоих песен, пытаюсь повеситься.
Выхода, как обычно нет до 14ого февраля.
Осенний готический бред: «Бейби, я так люблю тебя!»
Кто бы мог подумать, что я идиотка.
Не твердой походкой, хожу к чертовой матери.
Загадайте желание, чтобы в 22 ноября я с ним.
Он на английском «хим», так уж вышло.
Я больше не торможу на встречной!
«Подумай о вечном», но это не помогает.
Рисую на ладонях твои татуировки.
Для тебя не хватает сноровки, я не женщина!
Схожу с ума, пью целыми днями виски,
Нет в Хельсинки прописки у меня и не было.
А у тебя опять все путем до Нью-Йорка.
Верю в любовь, а толку? Достаньте билет кто-нибудь…
До 14ого ждать еще сотни грустных стихотворений.
Расстаюсь со всеми без сожаления, только ты для меня…
Ты мой персональный рак легких,
Такой же легкий, как ментоловые «эссе»
От которых, я, скорее всего, на самом деле умру в конце…
Концов… Без тебя…


( к 22 ноября 2010)
Тебе уже...
А мы все еще не...

С наступающим, родной...

Ты мой персональный рак легких!