Пушкин это наше всё

 Унылая пора, очей очарование.
Как пагубны порой,
Нам кажутся признания.
Как запоздали и смешны.
И как, впоследствии
Нам не дают они,
Приблизится к  заветному желанью.
Ах, этот «Пушкин», или осень,
Или распутица и грязь.
Чего-то впрочем, сердце просит,
Чему-то старому дивясь.
Давно остывшие желания,
Совсем забытые мечты.
И тот же метод шельмования
Не вызывают новизны.
Какое ж здесь очарование
И гений чистой красоты?
И убирается лишь Невский,
Кругом распущенность и мрак.
Скажите люди, если честно,
Что в этом «Пушкин» виноват?
Да сами мы творцы пороков,
По обиванию порогов,
Нам равных нет.
И мы, увидев грязный след,
Бежим за жалобой в управу,
Нам потому что не по нраву,
Взирать на брошенный предмет.
Кто «Пушкин» бросил, или нет?
Ломаем лифты, ссым в подъезде,
Ночами тёмными кричим.
Скажите люди, если честно,
За что мы «Пушкина» виним.
Нет, классикам до нас нет дела.
Они учили убирать.
А мы, уча их, между делом,
Лишь только научились срать.