Устал, нет больше сил, с собой бороться,
В своей безграмотности, похоти и лени.
Я, в образе таком, похож на иноходца,
Внезапно надломившего калении.
Я не готов к подобному исходу.
Ну, что же делать, видно я не гений.
Меня бы сразу пристрелили к чёрту,
Чем долго, долго целовали в морду.
Так легче вроде, раз и без мучений.
Да, видно настроение по погоде.
Я, вроде бы, живу, храня сомнения,
А лучшие друзья мои уходят.
Растрата сил, ума и обаяния. Что хуже?
Разве с этим смерть сравнится?
Я говорю о том, что я не гений,
Мне больше лёгкой птицей не кружиться.
Душа опала, словно лист осенний.
Нет для неё достойного приюта.
Она как будто опустилась на колени,
Уже к земле прислушиваясь чутко.
Устал, нет больше сил, с собой бороться...
© Copyright: Александр Продэ, 2010
Свидетельство о публикации №110111906087
Свидетельство о публикации №110111906087
Рецензии