Не о чем просить тем, кто как в куплетах:
Меченая кровь поровну с булатом.
Звезды сосчитав для живого лета,
Помнят - и зима явится когда-то,
Да велит встречать данникам бессменным.
Город травит нас. Город шлет приветы
С толпищем недель, выскобленных стужей,
Знает, как слагать путаницу эту,
Чтобы под ребро нож вогнать поглубже
В день, когда удар рыскает у сердца.
На календарях завтра не осталось:
И сейчас, и впредь - мертвый понедельник.
Гнуться, но молчать. Потчевать усталость
Горстью вечеров гиблой богадельни,
Где не суждено ни дышать, ни греться.
Нечего менять раненным отвагой,
Прячущим в стихах подвиги бездомных:
Юные - на гнев, гордые - во благо
Улиц без числа, где ветра нескромны...
Третий год зима княжит вдохновенно.
Мертвый понедельник
© Copyright: Марина Арвен Кваш, 2010
Свидетельство о публикации №110111905724
Свидетельство о публикации №110111905724
Рецензии