Как хорошо быть не-поэтом!

              *     *     *

Как хорошо быть не-поэтом!
Всяк подтвердит - где ни спроси,
И лишь для них зелёным светом
Горит полночное такси.

     Для них, конечно, дышит ветер,
     И синевой моря горят.
     В них жадным глазом дамы метят,
     Желаний жар не усмиря.

Иль вот - смотри! - с утра уж пьяный,
Бредёт какой-то гражданин,
Небрит неделю, в куртке рваной,
На голове колтун седин.

И на ходу бормочет что-то,
Подмышкой трёпаный буклет,
Я об заклад побьюсь с охотой:
Идёт отъявленный поэт.

     Внутри него бушует лава,
     Миры рождает он, как Бог!
     Но ждет его совсем не слава...
     Из колтуна растущий рог!

Поэт бодается пребольно,
Копытом может в рыло дать,
Живёт он бедно, но привольно,
Ему иная благодать

Доступна, в утешенье словно,
Он времени не знает счёт,
Верней, оно ему покорно,
А без него и не течёт.

     В экстазе буйного порыва
     Забудет он про груз невзгод,
     Когда струей веселой пиво,
     Прорвавшись, мощно потечет.

Что "Да", то "Да" - типичный признак,
Запоем пьют почти что все,
Алкоголизма грозный призрак
У них всегда на колесе.

     Сей призрак бродит по России,
     Но присмотрись издалека!
     Соседи ждут его косые,
     Сжимая в кулаке стакан.

Так начинаются закаты
Рассветов, “мать их растуды!”
Поэт напился и поплакал -
Соседи ж взяли топоры.

     Да, впереди еще немало
     Топорных удалых хлопот!
     О них напишет сам Михалыч,
     Про них Семёныч нам споет.