Строки

Границы витиеватых строк,
По сути, вечны, безграничны,
В словах молчания замок,
Они порою столь циничны,
Они порой хотят звучать
Вслух, сотрясая тишину,
Чтоб их хоть кто-то смог понять,
Но для чего и почему?

Зачем? Мы часто верим им,
Ища в них смысл для себя,
Не веря сказкам остальным,
Свой разум мыслью истребя.
Мыслью настолько острой, что
Не увернуться, не вонзив
В себя её всю и ничто,
В ней не предвосхитив.

Идём за теми, кто ронял
Их с трепетом, в пылу дыша
Или стоим, где тот стоял,
Кто скромно жил и не спеша.
Кто вёл нас, дудочкой зазвав,
Но не волшебной, а пустой,
В которой, пару нот собрав,
Мы видим мир, но каждый – свой.

Но где же остальные пять
Заветных нот, что дарят нам
Уют, возможность всё объять,
Открытым быть иным мирам.
Всё спит, при том давным-давно,
Кто бодрствует, тот смешон
И тот лишь до сих пор живёт,
Кто в свою жизнь ещё влюблён.

Плетут интриги серых дней
Пустая тьма и тишина,
А я иду в свете огней
Вперёд, где за стеной стена,
Где за переплетением строк
Есть нечто большее для нас,
Никто из нас не одинок,
Мы – тень произнесённых фраз.

16.11.2010