Каждый вечер в графе «встречи при свечах» ставлю прочерк
Жирной чертой отрезка тоски. Тонкой кистью мазки
На маску веселья. Пусть летят пух и перья
С, и без того почти лысых, крыльев ангельских.
Вроде столько псов разнопородных вокруг,
Поди, пойми кто из них друг, кто враг,
Кто за тебя готов вырвать кадык,
А кто оставит память укусов на кормящих руках.
И снова эпоха уходит с раскатистым хохотом
Похоти. Хоть и водила муза друзей музеями музыки,
Но обожгли почему-то не уши, а языки,
Разбегаясь по разным рубрикам классики.
В рваных ботинках песок объяснений
Мешает движению вперёд, но это пройдёт.
Поколение за поколением варится в этом варении,
Где вместо сахара жёлтый налёт сожаления.
4 по4
© Copyright: Антон Подкорытов, 2010
Свидетельство о публикации №110111903592
Свидетельство о публикации №110111903592
Рецензии