Где-то там, далеко, за песчаным холмом,
Пребывает он в грусти своей и в былом,
Он свой завтрашний день там рисует в тиши,
Окуная перо в пузырёчек души.
Не расплёскивал он никогда тех чернил,
Он с надеждою верил, надеждою жил,
Он берёг лист бумаги, где с разных сторон
Простиралась земля, где он жив и влюблён...
Простиралась душа, что жива в этот миг,
Но не прячется вновь в свой извечный тайник.
Он сумел сохранить и в глубинах сберёг,
И опять нацедил тех чернил пузырёк...
И опять сочинил жизнь на белом листе,
Свою душу прибив на словесном кресте.
Поэт
© Copyright: Сергей Гришунов, 2010
Свидетельство о публикации №110111903489
Свидетельство о публикации №110111903489
Рецензии