Один художник мой решил писать портрет...

Один художник мой решил писать портрет,
Об этом он мечтал уж много лет,
Его давно приковывал мой взгляд,
Он восклицал: «О, как прекрасны Ваши очи!»
«Теперь ещё прекрасней… Во сто крат…» -
Сказал недавно он, как будто между прочим.

По-прежнему он восхищался мной,
Моей улыбкой и, конечно, добротой,
Что, как сказал он, из моих струится глаз.
Долго работал он, усталости не зная,
И вскоре за холстом в урочный час
К нему пришла я, как всегда, точь-в-точь такая.

С улыбкой встретил он меня, но вдруг поник,
Мой пристально рассматривая лик,
Сказал печально: «Подойди, взгляни».
Прекрасно он изобразил черты мои.

«Что-то не так в Вас. Прав я, или нет?» -
Спросил он, глядя на меня и на портрет.
Но вдруг ответил сам, что никогда
Не буду я такой, как на портрете.
Искал причину: свет… нет… что тогда?
Что-то иное он во мне приметил.

Вдруг понял: взгляд. В нём раньше не было порока.
И что теперь в портрете этом прока?
Поник художник мой и голову склонил.
«Как грустно мне… как больно мне терять Вас…»
О, как же чист… о… как же был он мил…
И он всё понял. То, чего я так боялась.

Сказала я: «Хоть меня знаете семь дней,
Смогли Вы главное понять в душе моей,
Одну лишь фразу обронив про взгляд,
О том, что он был менее порочным…
И, правы Вы, мне нет пути назад,
О, как же правы Вы… О, как Вы точны…»

18.11.2010