Отсырели дрова, и не греют…
С треском, дым закружил от костра…
Твои руки напрасно белеют…
Над огнём, можешь ждать до утра…
Лучше будет – забраться в палатку…
Откупорить холодный глинтвейн…
И – с горла, всю бутыль, без остатку…
И не думать, что утречком – день…
Мы растянем всю ночь, уставая…
Мы её можем тоже согреть…
Я читал, - нас прогнали из Рая…
Чтобы тут, без костра, погореть.
2010.11.18
Обухово
© Copyright: Михаил Кимбер, 2010
Свидетельство о публикации №110111802460
Свидетельство о публикации №110111802460
Рецензии