Странные стихи

Я не пишу непонятных стихов?
Как же? Пишу. Метко, быстро и чётко.
Это свобода от внешних оков.
Это безумная сердца чечётка.
Я привыкаю записывать строки,
От неизвестности к смыслу иду.
Это души золотые потоки,
Это я летопись мысли веду.
Это когда в силу воспоминаний
Вдруг понимаешь, что тесно в груди,
И, не стесняясь своих начинаний,
Чётко уверен, что всё впереди.
Это когда письмена на салфетках,
Это когда в ежедневнике жуть,
Это восторги читателей редких,
Это не лёгкий, но сладостный путь.
Снова черкаюсь на чьей-то бумаге.
Снова неистово рифму ловлю.
Снова с нуля. Где же взять мне отваги,
Чтобы смиренно вернуться к нулю?
Снова пишу. Как же это приятно,
Осознавать, что творенья твои
Станут кому-то предельно понятны,
Будут восприняты, словно свои.
Только одна возникает проблема –
Станешь записывать мыслей поток,
Вдруг возникает такая делема:
Как завершить необузданность строк?
Вот и сейчас я сижу, улыбаясь…
Вот и сейчас я пытаюсь понять –
Как научиться, в себе открываясь,
Правильно смысл стихов завершать?
Не научусь. Не дано мне, как видно,
Быстро заканчивать смысл стихов.
Самое главное, что не обидно.
Самое главное – преданность слов.
Пусть мои строки понятны не всем,
Правда такое случается редко,
Просто не в ясности дело совсем.
Просто пишу. Чётко. Быстро. И метко.

10.12.2008 г.