Я весь погряз в долгах и погибаю в тине,
Что безнадежно в «завтра» целю взор.
Простуда дала шанс валяться на перине,
Где девушка смеялась на картине,
Но доктор отпустил гулять во двор.
Больничный двор. Скорее это сад!
Как в рай вступил своей ногою, в чудо.
Здесь яблоки кровавые висят,
Шиповника терновый аромат,
А я давно болею не простудой.
Невольно к листьям тянется рука,
Их влажные зеленые ладони,
Качаются, ожив от ветерка
И шепчут мне: "Пока, пока, пока!"
Душа еще сильнее в тине тонет.
А я здороваюсь…
И сам, как лист зеленый.
От вольности поэта кинут в клетку!
А солнце льет медовостью холеной.
Оно, как шершень, прожужжав у клена
Сидит, качая погнутые ветки.
Кусает мне глаза лучистым жалом…
Сестра зовет с прогулки на обед.
И я задумался, конечно же, о малом,
Ведь из него все большее настало.
С рождения болею, как поэт!
Шершень
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2010
Свидетельство о публикации №110111708526
Свидетельство о публикации №110111708526
Рецензии