Разбрызганные краски на холсте уходящего времени

Не больше, не меньше, всего лишь пустою
Печалью я и тихий рык.
Безмолвным лесом память взглядом тобою,
Листвою мелодика – в тебе мой крик.

Свободный слуга города, но не ада,
Несет голос трамваями и маршрутными такси.
Светлые и тёмные окна, это – моя баллада,
Любимая, если сможешь, со мной неси.

Сквозь полумрак полутонов домов и лиц,
Сквозь дым и саван моей судьбы,
И линии друзей моих и чужих улиц
Идем. Я и ты. Таем. Я и ты.

Вечер не одинок, он – кофе с печалью,
Допиваю, а мне подносят новую дозу:
Вот так за столиком и встречаю
Свою дымную скупую ночную прозу.

Художник саксофон и стулья на вершине
Моей головы. Вода и ветер – холод.
Пролитые глаза питают аршины
Рваных листов неба: рождается город,

Руки которого – растрёпанные косы,
Мою память протянули под фонарями,
Раскидали по дорогам мои вопросы,
Весь воздух вокруг наполнили нами!

Тихим, чистым спокойствием спален,
Закатом, (толи ночь, толи день),
Туманом, пришедший ответ банален:
Осень...