Чем ценна нам речь,
когда время подпирает.
Мы желаем смысл иметь,
как человек уж умирает.
Покуда крутишься в гумне,
жизнь своё берёт.
Совсем не думаешь о дне,
как время подойдёт?
Всё вольности пускаешь,
грозишь людям беду.
Будто сам не знаешь,
что ты уже в бреду?
Пытаешь поправлять,
но будто дьявол вас цепляет.
Опять идёшь пошлять,
в народе гадость оставляешь?
Стал будто не у дел,
творя свой беспредел.
Жизнь пустая истекает,
вас, смерть уж поджидает.
И время нету что сказать,
чтобы совесть отмывать.
А вы всё дури воротите,
Всё по прежнему грозите?
Легче станет в отходной,
там получишь отпускной?
Смысл что ли потеряли,
хоть без смыслом промышляли?
Чем ценна?
© Copyright: Пётр Синица 3, 2010
Свидетельство о публикации №110111705574
Свидетельство о публикации №110111705574
Рецензии