Посвящается Бекетову и Кашину

Вот Бекетов в больнице, он избит,
За деньги грязные наняли бандиты,
Чтоб искалечить тех, кто говорит,
Ту совесть, что в душе все не убита.

Ах, те не могут кто сейчас молчать
В том подлом обществе насквозь продажном,
Так что о тех убийцах не сказать
И стало жить невыносимо страшно.

Россия, где так много дураков,
Дай волю понапишут вам историй,
История страны одна без слов
В больнице здесь с калечащим нас строем.

История одна, она не новость
Во все века для всех простых людей
На грани той могла чтоб выжить совесть,
Но не дают свободу ей.

А те хлыщи пустые как уроды,
Им платят – о свободе говорят,
А выйди, ждет с ножом тебя свобода,
И цены повышаются опять.

А сколько жили мы в согласьи, братстве,
Но оборотни предали, вожди,
Что вместо братства пожинаем ****ство,
Что выжить как, лишь пустота в груди.

О Бекетове думаю невольно,
Убийцам этим крикнуть бы: «Не трожь!»
И будто самого бьют больно,
А на экране столько мерзких рож.

Его бы сытого задеть такого,
Но в интересе денежном друзья,
Они внушили: «Как же без Лужкова?»
Без Бекетова нам нельзя.

Про Бекетова ж сообщенья шутки,
И из больницы вызывают в суд,
Чьи интересы виллы, проститутки,
Что только жрут они и тут же срут.

С речами похоронен Черномырдин,
По-свойски, будто за почетный труд.
Без миллиардов, так что шито-крыто,
В гробу что ощущаю только труп.

Так что России лишь куски по географии,
Расстрелян в Белом доме кто – молчит,
Что порнография одни и демография,
В ком совесть заикнулся и избит.

И либералов власть в стране как грыжа,
И та же наркомания в его лице,
Что Бекетову раз не выжить,
Тогда и нам России всей конец.

За Кашина теперь хожу расстроенный,
Убийцам не настал что суд,
А дураки все про страну строчат истории,
Не видя что она вся тут.