Белый танец

Застыли свечи, блекнет свет, порывом ветра сорваны оковы, тех пут что разделяют бред и иллюзорную реальность в этом мире. Пустынные, промёрзшие дома, как будто в танце белом, в ноябрьскую стужу    ворвалась весна, коснувшись неба своим платьем белым.  Лишь на секунду, словно, сон, порой, отчетливее жизни, как жаль, что это только сон. Среди зимы, ночных метелей, и этих, странных и родных, до боли близких силуэтов... застывшим воском прошлых лет, как капли на стекле, фрагменты фильма.  Играй гитара, плачь струна, тебе сегодня это можно и водки вкус в домешку ко слезам, ты не стыдись, мы все живые. Сегодня ночь, а завтра? ...  День? Быть может, просто солнца мало. Слепых мечтаний тает след, как дождь, смывая молча раны. Предатель дым режет глаза, вдыхая горький, грею окна, быть может это падает звезда? На небосклоне горизонта равных линий. Чертоги крыш, оплоты душ, у каждого свои секреты, и сокровенный сердца стук в бессонную беседу тянет судьбы. Увы, у каждого своя струна. По-разному звучат аккорды, у каждого своя мечта, и каждый греется минутами из жизни. Прости за то чего не дал, спасибо за всё то, чему учила. Помоему гитара плачет вальс, чтоб закружить нас в танце белом, как снег, над городом кружась, но до земли не долетая, всему виной проказник март и его солнца луч взрывает  этот пьяный вечер. Прости за всё, спасибо за мечты. Тут вовсе не при чём мои надежды, всю жизнь мы учимся любить. Как снег, что кружит в танце белом. © 00:29 (13.11.2010)