Африка

Всё есть Африка. Страда мелодий
избранных в вечерний час.
Поцелуй сплошной и поздний,
снег, превращённый в газ.
Африка. От поднебесья
до ног твоих, малышом спит.
Покрывается длинной песней,
отворачивается, дрожит.
Ей притоптывает в такт косматый
век, что близится к забытью.
А она исчезает с карты,
заполняя собою всю.
Снежной ночью заходит в гости.
Анемия. Горенье труб.
Африка, в виде грозди,
у моих синеватых губ.
Улыбается так привольно,
широко-широко, невмочь.
Унимается так трёхдольно,
уступает, как эта ночь.
Уступает, как твёрдый камень
мастеру, иль колдовству.
Так сжимаешь во сне руками
превосходную пустоту.
Остаётся, на горе, милая,
неухватна, лишь пыль в глазах.
Там планета взлетает длинная.
Это Африка. Как в слезах,
в страшных грозах;
нестрашных, тёмной,
бледнолицей моей душе.
Ночь сворачивается со склона,
утро за рекой уже…
Утро дальнее, недоступное,
мне ль прославить твои шаги?
По вершинам, озёрам, джунглями,
ты октавами пробеги.
И восточной труби полоскою,
светом, позабытым рань
губы и глаза шпионские,
полюбившие чужестрань.

Всё напрасно.
Ведь мы не слиты
во единые, в те лады.
Всё напрасно.
Поют Флориды:
Всё есть Африка. И следы!