Выйти. Войти. Умереть на арене.
Сколько нам выпадет, где повезёт -
близится наше опальное время.
Мир как в тумане. Интрига во всём.
Время вползать под могильные плиты,
время любить, выбирая пути;
в день сотворенья - в конце алфавита
выйти, проснуться и снова войти.
Громким. Пустым. Не имеющим звука.
Эхом, чужим дактилическим сном;
Азбукой морзе. Входящим без стука
и превращённым, в итоге, в одно.
Вызвавшись волком, летающим змеем,
ангцем тупым, уперевшись в кирпич.
Тайна на всём. Но ты вряд ли сумеешь
это, неловкий художник, постичь.
светел наш садик далёкий
© Copyright: Айра Дж Морис, 2010
Свидетельство о публикации №110111608769
Свидетельство о публикации №110111608769
Рецензии