светел наш садик далёкий

Выйти. Войти. Умереть на арене.
Сколько нам выпадет, где повезёт -
близится наше опальное время.
Мир как в тумане. Интрига во всём.
 
Время вползать под могильные плиты,
время любить, выбирая пути;
в день сотворенья - в конце алфавита
выйти, проснуться и снова войти.

Громким. Пустым. Не имеющим звука.
Эхом, чужим дактилическим сном;
Азбукой морзе. Входящим без стука
и превращённым, в итоге, в одно. 

Вызвавшись волком, летающим змеем,
ангцем тупым, уперевшись в кирпич.
Тайна на всём. Но ты вряд ли сумеешь
это, неловкий художник, постичь.


Рецензии