Плачут и плачут

все плачут и плачут, и жалуются на судьбу. А я всего лишь пью коньяк по вечерам, иногда уже под утро, ругаюсь по бытовым вопросам с окружающими и пропагандирую собственные интересы и взгляды на мир. 
Все бы ничего, но с каждым днем я старею, и не вернуть уже упругость кожи и открытость взгляда, года давят недоверием, морщины становятся глубже, а волосы начинают все больше и больше походить на солому.
Я тоже хочу плакать и жаловаться на судьбу, но после каждой попытки сделать так мне становится отвратительно противно чувствовать себя, и я замыкаюсь еще больше, отводя людям лишь полулыбки и наигранную радость.
Я тоже хочу рассказывать всем, как мне плохо, и как хочется отрешенно и так по-питерски гулять вечером одной под дождем, беспробудно бухать и нюхать кокаин, курить траву и забываться с первым пожалевшим на грязном постельном белье на одной из вписок. Но врожденная интеллигентность не позволяет садится на уши посторонним и даже очень близкому человеку дверь души открывается со скрипом и лишь наполовину.