Разбито тепло, собираю осколки.
Такие вот тонкие, словно заколки -
Твои гребешки цвета кости слоновой
Ты помнишь, купили их даже не новыми.
На рынке гудящем, в июле растраченном...
И хрупкие, матово-белые пальчики
Скользили, как будто на ощупь вникая
Во страсти и горе прошедшего мая
Вещей. Восковые предплечья
Не тронуты солнцем, схватившим за плечи
Всего лишь чуть-чуть, пыльцою присыпав...
Прозрачное золото в темных изгибах
Осело - и на ключицы немного попав
Осталось в тяжелых твоих волосах
И на ресницах чарующим флером,
В глазах, что глядят с молчаливым укором,
Как я от отчаяния, словно немея,
Перед тобою стою на коленях.
И словно ребенок, смотрю не моргая
На жалкий обломок разбитого рая.
Тоскливо и гулко в этой квартире,
Остаться в ней стоит огромных усилий.
Разбито тепло, но в осеннюю стужу,
Я может пойму для чего был так нужен.
Осколки
© Copyright: Полина Карташёва, 2010
Свидетельство о публикации №110111603941
Свидетельство о публикации №110111603941
Рецензии