Пишет её Левитан
Осень. Пуста. Проста. Как опустелый дом, ветер мостился в нем - да не нашел приют. И не вернулся - там, - скромное платье зря из паутинок шьют. Пишет её Левитан. Тихую грусть реки утром березы пьют, руки спустив с моста. Осень. Тиха. Тонка. Как ожиданье сна. Травы её молчат , мякоть рябин красна...
© Copyright:
Виктория Вэл, 2010
Свидетельство о публикации №110111602906
Рецензии