Поэт

Белый снег,
            припорошенный снегом
                жилет.
Вдаль презрительно смотрит
                курчавый поэт.
Секунданты волнуются,
                щупают пульс,
а поэту ль до пульса?
                поэту – до муз…
да еще до чего?..
                до чего?..
                До чего ж
мало лиц и полно
                опостылевших рож,
мало жизни,
            бурлящая в бочке вода,
только лестница –
                в ад? на Парнас?
                в никуда?
- Саша!
            - Анна? Надин?
                - …Натали.
- Вишня сладкая,
                губы как будто в крови…
Я устал,
            ты мне
                плед земляной постели.
- Саша…
            - Анна… Надин…
                - …Натали.
Теплый мрак,
            припорошенный мраком
                жилет.
Вглубь пронзительно смотрит
                курчавый поэт.
Мало жизни,
            стоячая в бочке вода,
только лестница…
                в ад… на Парнас…
                в никуда…