Поэтам мазохистам посвящается

                К перу, нещадно, тянется рука.
  На лист ложится первая строка.
  К чему, кому, зачем и нужно ли,
  Писать о  жизни, чувствах и любви.
  Желанья так  напористы и страстны.
  Команды  импульс подают  в ладонь.
  Душа и мысли телу не подвластны.
  Творить начав забудешь обо всем.

  Со строчкою, рожденною в ночи,
  Впотьмах нащупав тело сигареты,
  Крадешься тенью к месту у свечи,
  Чтоб на бумагу вылить это.
  А поутру с небритою щетиной,
  От роя мыслей убежать пытаясь,
  Торчишь в кофейне, с никотином,
  К реальности вернуть себя стараясь.

  Нагрянул день и ты уж никакой.
  Вирши писать стихия затихает.
  Но вечер поманил рукой.
  К союзу с словом, снова зазывает.
  И вновь готов проснуться.
                В прекрасный омут окунуться.
                К перу, нещадно, тянется рука
  На лист  ложиться первая  строка….