Дразнят

Я не любила акварель и не любила выходные,
Они как тяжёлые вздохи, когда сахар не тает на дне холодного чая.
Моё вчера — это его дыхание, только низкое слишком.
А у меня в детстве не было ни одного плюшевого мишки.
Сырая молодость и вечные тихие кафе в потоке шумного города.
Чужие лица за столиками, за которыми вчера ты сидел
И у тебя был точно такой же взгляд, как у них сейчас.
Случайные встречи на набережной, как автобус в другую сторону.
Каждый друг может ошибаться, ведь он не ветер, что режет в глаза.
Узкие улыбки приезжают мимо твоих зимних курток.
Глоток коньяка с колой и нету больше царапинок на коленках,
Когда на сердце посмотреть боишься, но глаза не умеют слушать.
Твои замкнутые качели невозможного без препятствий бегут ко мне,
А потом разворачиваются и возвращаются, дразнят...
Пастель и у рисунков другой вид, а на тебе старые ботинки.
Тёплые тона, холодная погода и ничего не бьёт в окончания,
Когда пишешь по тактам, ведь цифра четыре закончилась...


P. S. - http://www.proza.ru/2010/12/02/1446


                10.10.2010.
                Мисс Насс