Ты есть мой старый сон, фантазии о пианистке, слова о балерине и мысли о художнице.
Ты летала как гитары звон и говорила так душевно, играла с детьми в вереницу и танцевала на площади как дикая белая цапля в кувшинках.
Я дожидался луны и играл под твоей свечой на фортепиано.
Я ждал, молил, любил, плакал.
Когда лил дождь, я знал, где ты прячешься, а потом врывался в твой мир и искал под мокрыми кленами, под опавшими листьями в сырой земле – там, где плакала и ждала.
-Пойдем раньше остальных? Утром? Да? На краю дороги. Хорошо?
Откуда я знал, что исчезает время, что мы не дети больше.
Когда я тебя потерял?
Разве мы успели умереть за это время или упасть в чужую грязную блудливую пропасть?
Разве мы не дети больше?
Я стоял на краю дороги в холоде восходящего солнца и считал твои шаги и шептал зачем-то, что уже не помню, о чем шептал...
Вернись...
Чужие воспоминания. Родное
© Copyright: Пронина Екатерина Владимировна, 2010
Свидетельство о публикации №110111509070
Свидетельство о публикации №110111509070
Рецензии