Своё место

        Своё Место       
То вдруг относит друг от друга,
То вот чужих... сочтёшь своими...
Дорогой жизненного круга
Слабеет плоть, тускнеет имя ...

Чтож  говорить о слове нашем,
Оно давно лишь всплесок шума...
И в голове такая каша,
Что редко ум блистает думой...

И всёж... живём...Ведь жизни дара
Пока никто не отнимает...
Но время становиться старым
Тем, кто стоит у мысли края ...

Но вот встряхнеётся мир привычный,
И кто – то нас вдруг оживляет...
И вновь,как встарь, не хаотичной
Материей в нас дух играет...

Так дирижёр в оркестр входит,
Толпа – уж не толпа, а Люди...
И каждый инструмент вдруг годен
Исполнить тысячу прелюдий ...

Иль не прелюдий, а симфоний ...
Кто?  Кто?! Вот эти? Эти? Эти?!
Кто жил привычкой,словно сони,
Что в сети снов бегут, как дети ...

Да вот,смотри, они... ИГРАЮТ...
Их музыка не безнадёжна ...
Кто ж дирижёр их?! Каждый знает,
Но тайну выдать невозможно...

Но волшебство то...не надолго...
Лишь миг...и вновь они в болоте...
Их все понятия...на полке...
И цели - в деньгах, и в работе...

Где б мне найти такое место,
Где много-много Дирижёров...
Пусть даже в мире неизвестных.
Да духом сердца сильно спорых?!

Где Знанье свито с Добротою,
Как в сплаве самом совершенном...
Где, даже заболев тоскою,
Останешся своим...и ценным...