боль и грязь присутствует мат

боль... боль пришла и не отпускает. липкий страх обнял и слизью стекает. поэту нужны эмоции через край, чтобы творить. и неважно, на плюс или минус настроенные. ощущаешь, что край, и понеслось. слова начинают с тобой дружить и подсказывают, где им будет лучше. а ты сидишь полузакрыв глаза и фаршем давишь из себя что-то еще, даже не особо иногда думая, почему и отчего это в тебе было. просто пропускаешь это через свой мозг, который от этого представляется канализацией, потому как иногда столько говна выходит. смачным таким фаршем. а потом вроде и спокойней, что выходит, и радует, думаешь, что в тебе меньше его осталось. а на самом деле просто переправил что-то, этакий курьер, а у самого на стенках налипло. и сидишь такой, спиртом промываешь, или еще чем подобным, пытаясь как то очиститься, посвежеть, стать розовым как новорожденный гомосапиенс, в чистоте просто бесподобном, и одновременно каким то мерзким. мерзким от того что я уже таким не стану. мерзким, от того что я всеми паутинами своего тела и тем, что называеться душой, понимаю, что таким во всех смыслах чистым как он, уже никогда не стану, как не старайся, хоть огнем пройдись по этой тесной комнатушке - душе. а потом понимаешь, что тот образованный, начитанный человек с острым умом уже не ты, а кто-то другой. а ты - то, что постоянно оставалось на стенках. и, сука, понимаешь что надо остановиться, уйти и забыть, что такое вообще возможно. убиваешь в себе этот гребаный сортир, методично и без лишниц эмоций типо сожаления. вроде даже кубок обещался за успех. не помню. в общем чего то там достигаешь. и что в итоге. а в итоге все что ты сливал из себя, в тошноте и спазмах сознания (а как иначе, мы же цивильные, нас от какушек тошнит, не можем мы дерьмо нюхать), теперь остается в тебе, в те самые, блять, кубки заливается и в уголок ставиться. и в каждый по капельке ароматических масел, чтобы не пахло так сильно, ага. только все это без меня. я об этом узнаю когда меня сбивает с дороги и все эти еб**ие кувшины переворачиваются и заливают все внутренности, духовные и кишечные. и все это херачит вот такой вот нестройной и толстой струей, точнее просто прет из всех щелей. то, что раньше как то контролировалось, теперь просто тебя опрокинуло, раздавило и убило. и барахтаешься в этом дерьмовастом озерке, болтыхая ручонками и ножонками, пену взбиваешь. как ванна, весело, сука. и дышать то противно, и задохнуться неохота, а уж захлебнуться тем более. ****ец в общем. зато чувствуешь беспомощным с слабым свое ничтожно-царское создание. как младенец. мечта сбылась, стал таки. или еще бывает, и даже чаще. ходишь задрав голову, все думают что зазнался. а на самом деле рот повыше держишь, чтобы не расплескать. да-да, именно то и не расплескать. и только ты о этом знаешь. может надо споткнуться и упасть, чтобы вылилось к чертям, потом вставить куда-нибудь шланг и дать напор посильнее, промыть. наверно да. надо. упаду воон там, там вроде травка, помягче. хотя какой мягче, знаю же что будет потом. всё, всем пока, я полетел. ****ом вниз, для пущей надежности...