Вокруг, нас, ждет только обман,
Когда, наш, мозг слегка лишь пьян,
Тогда и мир, для нас прекрасен.
Он, мил во всем, а также ясен.
Но, утром, лишь карман пустой,
Во рту, как будь то, лета зной,
И нет желанья, подниматься.
Есть лишь желанье наслаждаться.
Но, Бес, придумал нам работу
Как будь то, вечную заботу,
В мозгах, как каторги мороз.
Работа, вечный есть гипноз.
Но, нет труда, как наслажденья.
Труд, вызывает омерзенье,
Не через год, так через два,
Труд, украшают лишь слова.
Труд
© Copyright: Юрий Симаченко, 2010
Свидетельство о публикации №110111504222
Свидетельство о публикации №110111504222
Рецензии