С противником достойным повезло,
Он станет лодкой – я возьму весло,
Он станет ураганом – я горой,
Он станет листопадом – я метлой.
Мы схватимся – движения легки,
Сжимают руки след его руки,
И кажется устойчивым наклон,
такой же острый, как внезапный стон.
Стена углом пронзает потолок,
Петлей руки затянут узелок,
В котором шея пляшет, как змея -
Его сначала, а потом моя.
Торчит плеча резиновый нарост,
Рисунок тела переходит в мост.
Так быстро распрямляется дуга,
когда послужит рычагом нога.
Но разве в теле, но не в теле суть -
Мысль побеждает, быстрая, как ртуть,
И я ловлю ее простой мотив,
За волосок победу ухватив.
Борьба
© Copyright: Борис Старосельский, 2010
Свидетельство о публикации №110111502541
Свидетельство о публикации №110111502541
Рецензии