Продавщица духов

В течение нескольких лет я безуспешно стремился посетить здесь у нас в Москве Квартиру-музей Михаила Булгакова. Но что-то мне постоянно мешало. Все же летом 2008 года я, наконец, выбрался в заветный музей. Я обошел несколько маленьких комнаток с экспонатами, заглянул в небольшой концертный зальчик… И почувствовал какое-то разочарование. На меня ничто не подействовало, не было ощущения «нехорошей квартиры», не чувствовался дух Воланда. Да и здесь ли Сатана устраивал свой Великий бал? И только потом мне объяснили, что музей – это не настоящая «нехорошая квартира», а та, истинная находится в этом же доме буквально за стеной, но туда вход пока закрыт. Казалось бы, всё: впечатление было испорчено. Но, тем не менее, спустя некоторое время у меня родилось вот это немного странное и для меня самого не совсем понятное стихотворение.

Я на улице стою
В переулочке.
Я тут духов продаю
Из шкатулочки.

Я ей богу не брешу,
Вы не верите?
Я не дорого спрошу –
Вы оцените.

Духи, честно вам скажу,
Незлобивые.               
Без вреда, без куражу,
Но игривые.

Хитроватый Макарень
Сядет в щелочке
И пиликает весь день
На свирелочке.

Кузя косит под дельца.
Глуп до одури.
Всё сидит и без конца
Корчит лодыря.

Есть в шкатулке Домовой,
Ростом маленький.
Он и летом, и зимой
Носит валенки.

Маргарита по ночам
В книгах роется.
Всё чего-то ищет там,
Беспокоится.

Ну, а Уда – старый дед –
Спотыкается.
По ночам включает свет,
Дурью мается.

Мне они ведь, как родня,
Пусть некровные.
Всё же духи у меня
Все духовные.

Раньше с ними я жила
Припеваючи.
С ними справиться могла
Я играючи.

Стало всё теперь не так,
Всюду сложности.               
Для меня любой пустяк –
Знак тревожности.
   
Мне ведь скоро помирать,
Вся хворобная.
Их кому бы передать
В руки добрые.

Дома нынче, как на грех,
Нет ни корочки.
Я продам их сразу всех
По дешевочке.    

То, что я сказала вам,
Нет, не шуточки.
Я их сразу всех отдам
Со шкатулочкой.

Пусть вам то, что я скажу,
Не понравится.
Но без духов жизнь у вас
Не заладится.

С ними жизнь – ну смехота,
Зря артачитесь.
Ведь от духов никуда               
Вы не спрячетесь.

Нам прожить без них совсем
Нет возможности.
Жизнь без духов – как ярем
Безнадежности
          
На дорожках встретим мы
Лишь неровности.
Попадем мы в царство тьмы,
Бездуховности.
 
Не возьмите если их,
Вы, родимые, 
Пропадет шкатулочки
Содержимое.

Я стою, себя казня –
Мысли черные.
Сгинут духи без меня,               
Беспризорные.
         Июль 2008