Простите, я в шальном угаре
Прошёл не по тому мосту.
И Смерть стояла на посту
Обута в старые сандали.
Она пьяна от старого вина
И крови прошлых отражений
Великих, в общем-то, сражений
На стёклах старого окна.
История вершит полёт,
Влетая в пыль, покрывшись тленом,
Нам оставляя лишь проблемы
И понимания налёт.
И если мир сошёл с ума,
Трезвы ли будем мы рассудком?
И, растворив недели в сутках,
Вчерашний день объяла Тьма.
Простите, я сошёл с ума:
Мои стихи вдруг стали бредом,
И я себя назвал поэтом...
Из дилетантов же. Эх ма!
Вы верно верите в Любовь,
Но много ль вас, познавших Верность?
В Любви теряется размерность
И мы по ней блуждаем вновь.
Любовь же каждою весной
Гармоны наши распаляет
И в чувствах телеса сжигает,
Как в вакханалии чумной.
И мы живём, верша ошибки,
На миг их делом оборвав.
И может быть я был не прав.
Простите же меня улыбкой
Простите, я в шальном угаре
© Copyright: Александр Чижмаков, 2010
Свидетельство о публикации №110111401666
Свидетельство о публикации №110111401666
Рецензии