Поэт - о войне, прошедшей...

                Мой  разум,
                Ты  не  хочешь  понять:
                Здесь  не  выдумка,  не  игра;
                Это -  детские  противогазы,
                Маленькие  размеры...


Поэт!  Ты   влетел
В  этот  Мир  земной
И  слился  с  голосом
Его  природы   вечной!
И,  где,  ж,  найти  мне
Ту   нить  путеводную,
Чтоб  в  один  образ, 
Всеобъёмлющий,
Эти  миллионы  лиц
Неизвестных   воплотить?
Стихи 
Расстрелянных  Поэтов,
Ещё,  не  собраны!
Записанные   книжки  их,
Что  сохранили  запах  гари,
Ещё,  не  вышли  в  свет
В  одном  экземпляре  вечном;
Но  прорастают,  уже,
Их  стопы  стихотворные,
Их  гнев  и  ярость,
Их  долг  и  верность…
Эту   боль   от  всех
Хотел   я   спрятать,
Замкнуть  навеки   в  немоте,
Но  вызревает   слово  правды
И  в  этом   Мире   земном
Прорезается   наружу!
И  вот,  уже,  звучит  строка,
Живую    душу   потрясая,
Всему   приходят  свои  сроки:
Давно   истлели   ваши   судьи,
Но  сквозь  века  дойдут  до  нас
И   будут   жить,   вечно,   
Ваших    песен    строки!