Не считая шипов...

Эти розы на склоне, не считая шипов.
Это - кровь на бетоне бумажных садов.
Это в городе смеха и ложных основ
на солонке из слёз - две горошины слов:
- Я мечтал..., - ветер северный в глотку
вбил на паузе вздох...
Взвесим порох на взгляд по щепотке.
Чем на запах он плох?
Самодельные лучше патроны
для закуски к вину.
Кто быстрее и глубже утонет
на подходе ко сну?
Где шипы вместо роз для терновых венцов?
Там, где вяжут узлы на уста и лицо.
Там, за ширмой в бетоне - твой каменный сад,
и, где в битве за жизнь ты - бумажный солдат.
Этот город сорочий сорока сороков.
Это соты, где кровью не сыты клопы,
где мозоли не сходят с твоих кулаков
и где режут из плоти сухие снопы...
Тише, тише, возможно - всего только сон
на бульварной бумажной скамье.
Стукнул створкой от ветра балкон...
Или выстрел семье?
Ну, конечно. Испуганы медные кони.
Понесли от возниц
вниз с Большого, с обрыва фронтона,
сбросив скрип колесниц...
Этот город, ну разве от толп здесь не густо.
Он подобен реке.
Что возьмёшь от него? Свято место, ведь пусто
одинокой руке.
Там, где розы, шипы - даже в сладком вине,
почтальона от двери уже не прогонишь.
Разве письма приходят из сада камней?
Нет. Это сердце в ладони.

  13.11.2010 для Стихи.ру (коллаж - http://fotki.yandex.ru/users/grei666/album/70302?&p=2)