911

по понедельникам я набираю номер по памяти
 и тихо говорю  - скучаю, 
звоню своему ангелу-хранителю 
 и точно знаю,
он предложит мне чашку  чая
 лучшего сорта из  далекой   Индии, 
а потом  сядет  ко мне на плечо,
 поправит  движением легким волос пряди 
и ласковым голосом скажет -
 ну, что тут у нас в твоей провинции,
рассказывай, как дела, почему ты плачешь,
 и я буду говорить о жизни, 
 расскажу ему, что была несносной,
 что совсем забыла о детстве,
 а на дворе уже осень,
  а я  не собрала пожелтевшие листья, из которых хотела
сделать свой сон,
 и теперь ты мне не снишься,
ангел кивает головой моим словам в унисон, 
 прячет в  подмышки крылья,
морщит нос смешно,  как раньше,
 гладит мои ладони 
и не спеша без фальши
 достает салфетку, вытирает тушь и мои  заплаканные  глаза,
думает, что я все та же маленькая девочка
 с разбитыми коленками и  в ранах моя  душа,
поит индийским  чаем,
 слушает мой взрослый бред,
целует в затылок и говорит -  звони,
 звони  в понедельник,
а можешь даже в среду и  еще в четверг,
 можешь звонить в субботу до наступления темноты,
 ночью в субботу я  улетаю на другой край планеты,
 сажусь на подоконник и рассказываю ему,
  как живешь здесь ты...