Порой я прячусь от стихов...

Порой я прячусь от стихов
Под юбкой шлюхи-прозы,
Где в матерном кумаре слов
Устало пьют матросы;

Где режет кислый смрад глаза
И липок стол дубовый,
Где не матросом быть нельзя
По правилам портовым.

Я здесь изгой, я здесь чужак,
Мне за столом нет места.
Что не скажу я – всё не так,
Всё им не интересно.

Из-под подолов юбок шлюх
Вся скверна человечья
Зловонью разъедает нюх
Давно протухшей течью.

Но я терплю, мне надо знать
Всю правду подноготной,
Чтоб душу прозой пропитать –
Кому-то неугодной.

Лишь только так и только здесь
Берут стихи начало,
Чтоб музыкой благая весть
Однажды зазвучала;

Чтоб рифмы тоненький росток –
Сквозь щель в полу немытом –
На Божий свет подняться смог
Заботливым пиитом.

И пусть я – никакой матрос
И дилетант-прозаик,
Но всё же мой росток пророс
Назло иных зазнаек!

Я не под юбку шлюхам зрю –
Я зреть пытаюсь в корень.
И хоть ругаюсь, пью, курю,
Но всем матросам говорю,
Что я лечу над морем!..